Il ne sait depuis combien de temps il attend dans ce couloir. Une heure. Deux. Peut-être plus. Il n’en sait rien. Il n’a pas vraiment regardé, quand il est parti de chez lui après l’appel du manager de Tomas. Il s’est contenté de saisir sa veste, les clés de sa voiture, sans même réfléchir à prendre la plus discrète, et puis il est parti. Les limitations de vitesse ? Détail. La circulation de ce début de soirée ? Tout juste gênante. Les brumes d’alcool qui avaient commencé à obscurcir son cerveau ? Evacuée depuis longtemps dans les battements furieux de son cœur, résultat physiologique de la montée d’adrénaline qu’avait provoqué ce fameux appel.

Ca aurait pourtant dû être une soirée comme les autres. Une soirée comme toutes celles qu’il subit plus qu’il ne les vit depuis trois semaines. Une soirée où il aurait d’abord tourné en rond, cherchant mille façons de s’occuper dans les innombrables pièces de la villa trop silencieuse, une fois le dernier de ses employés partis. Une soirée où il aurait sorti un livre, puis deux, sans parvenir à en lire plus qu’une page, une page et demi tout au plus. Ou bien aurait-il mit un film, sans parvenir à se concentrer plus d’une dizaine de minutes sur son intrigue. Ou même la plus bruyante des musiques n’aurait su combler le trou béant qui s’était installé dans sa poitrine, et qui menaçait tous les soirs de l’engloutir définitivement. Ca aurait dû être une soirée comme les autres, où Benjamin aurait finit par se servir un verre d’un quelconque alcool – même à ça, il ne faisait plus attention – pour tenter de calmer un peu ce sentiment d’angoisse qui s’acharnait à vouloir grignoter l’intérieur de son corps. Où un deuxième aurait suivi. Puis un troisième, et ainsi de suite, les verres se rapprochant à mesure que l’alcool colonisait son organisme, apaisant un peu ses tourments – un peu, quelques minutes, quelques secondes juste parfois, mais quelques secondes d’oubli si précieuses ! .

Ca aurait dû être ce genre de soirées. Ce genre de soirée voué à l’oubli. A l’oubli de tout, du silence, du vide. De ses échecs. De sa vie qui n’avait plus de sens, de lui-même. De Tomas. Surtout de Tomas. Ca aurait dû être ce genre de soirées, encore une fois. La même, exactement, que toutes les autres depuis trois semaines, à l’exception de celles où Terrence était parvenu à s’incruster assez pour l’empêcher de boire, par la force s’il le fallait – Terrence, la dernière personne que Benjamin acceptait encore à ses côtés, les autres qu’il aurait voulu voir lui ayant, par sa propre faute, tourné le dos. A l’exception de celle, aussi, où il avait cru voir Tomas revenir vers lui pour lui permettre de s’expliquer, et où il n’avait finalement récolté que des coups de la part de son frère adoré. Alors bien sûr, en journée, il donnait le change, et personne n’aurait pu se douter de ces douleurs permanentes qui rythmaient chacun des battements de son cœur – par sa faute, par sa faute, toujours et uniquement par sa faute -. Après tout, il ne serait jamais arrivé là où il en était s’il n’avait pas été excellent acteur. Mais dès que le soir venait…

Sauf que sa routine, ce soir, avait été rompue de la plus brutale des manières. Et si Benjamin s’était offusqué de la façon dont Joel lui avait parlé, il avait néanmoins finit par obéir. Par se rendre à l’appartement de Tomas, par accepter, même, de passer il ne savait combien de temps dans ce foutu couloir, à sentir les muscles de son corps s’ankyloser lentement, mais sûrement. Par prendre le risque de ne pas le voir rentré seul… Heureusement, déjà, que le gardien de cette résidence sécurisé l’avait reconnu – qui ne le reconnaissait pas, de nos jours, à Hollywood ? Bon, peut-être que le fait qu’il soit venu plusieurs fois avec Tomas, voire ait déjà passé quelques nuits chez lui, avait aidé… - et l’avait laissé entrer. Benjamin aurait sinon était obligé de faire le pied de grue directement dans la rue. Oh, il l’aurait fait. Il n’aurait pas reculé, pas cette fois, pas après les propos alarmants de l’agent du jeune acteur. Mais cela restait quand même plus confortable d’attendre à l’abri du vent et des éternels paparazzis qui, il le savait, avaient déjà immortalisés son entrée dans ses lieux.

Il ne savait pas depuis combien de temps il attendait. Il savait simplement que c’était trop long, beaucoup trop long. Qu’il avait eu le temps de penser et repenser mille fois à tout ce qu’il essayait en temps normal de fuir, et à bien d’autres choses encore. Il avait même eu le temps de s’intéresser un peu à ce Joel, à se demander s’il traitait Tomas en temps normal comme il l’avait traité lui ce soir : avec le plus grand des irrespects, mais d’une façon néanmoins diablement efficace, puisqu’il était bien là… Benjamin avait eu du temps, oui, dans ce couloirs. A attendre. Et pourtant, clairement pas assez pour se préparer à ce qui l’attendait.

Il entend l’ascenseur fonctionner, les portes s’ouvrir, avant d’apercevoir qui que ce soit. Il entend les gloussements, où il ne sait quels bruits étranges, avant de les voir arriver. Il sent les battements de son cœur s’accélérer de façon totalement incontrôlée… avant de le sentir s’arrêter. Parce que Tomas est là. En face de lui. Et que, comme s’y attendait Benjamin, il n’est pas seul. Pourtant, c’est à peine s’il le remarque, l’autre homme, et dès qu’il sera hors de portée de vue, Benjamin sera bien en peine de seulement dire s’il était blond ou brun – même si les vautours people publieront très certainement dès le lendemain quelques photos de cette nouvelle et énième conquête de la star montante qu’est Tomas Jorgensen. C’est à peine s’il le remarque parce qu’il n’a d’yeux que pour Tomas. Tomas, qu’il a cru un instant ne pas reconnaître, avec ses cheveux en bataille, sa barbe de plusieurs jours hirsutes qui lui donne un aspect négligé. Tomas, qui a l’air tout à la fois fatigué, épuisé, même, et si plein d’une énergie si destructrice. Tomas, qui le fixe pendant de longues secondes, suspendant simplement le temps et le monde toute entier à ce regard, prémisse d’une confrontation inévitable.

Et puis Tomas, qui est le premier à bouger. Qui, sans quitter Benjamin des yeux, attrape soudain l’homme qui l’accompagne par le col pour venir se coller à lui, dans une étreinte qui paraît soudain tellement obscène ! Et il est là, à l’embrasser, en plein milieu de ce couloir. A y mettre toute la passion dont il est capable, leurs corps si proches l’un de l’autre qu’on ne saurait vraiment les distinguer. A faire durer ce baiser bien au-delà des conventions, bien au-delà du raisonnable, sans se soucier probablement de son propre souffle ni de celle de ce compagnon d’un soir. Et il est là, à se perdre dans ce baiser, sous les yeux de Benjamin qui ne saurait se détourner. Malgré la douleur. Malgré la déchirure de son cœur, qu’il a presque l’impression de pouvoir entendre. Qu’il préfèrerait entendre, d’ailleurs, plutôt que de la vivre. Comme si l’organe déjà malmené venait simplement et définitivement de pourrir sur place. Et ça fait mal, oui, oh combien. Ca fait mal et ça ne va certainement pas cesser. Ca fait mal et ça finira par s’envenimer, si profondément que Benjamin le sait, désormais, il deviendra bientôt inutilisable. Ca fait mal et ça dévore. Et, pourtant, Benjamin ne détourne pas le regard. Parce que la douleur qu’il ressent en cet instant, elle n’est que de sa propre faute. Et parce qu’il peut bien l’assumer. Pour Tomas.

Et le baiser fini par prendre fin, après ce qui semble au plus vieux une éternité, un temps plus long même que son attente de plusieurs heures. Et quand Tomas se tourne de nouveau plus évidemment vers lui, Benjamin n’a pas bougé. Ne laisse rien paraître sur son expression de cette impression d’avoir senti tout son être se briser. Et il se contente de fixer le plus jeune, lui-même immobile, pendant quelques instants. Avant de s’animer de nouveau. « Bonjour, Tomas. Il faut que je te parle. »

Il n’en dira pas plus. Pas ici, pas dans ce couloir. Pas en présence de cet inconnu, qu’il regarde pour la première fois, et qu’il ne voit même pas vraiment. Même quand il glisse la main dans la poche intérieur de sa veste, qu’il retire de son portefeuille une poignée de billets de 100 dollars qu’il vient lui fourrer dans la main : « Rentre chez toi, gamin. » Un gamin qui a probablement à peu près l’âge de Tomas, mais qui mérite, lui, ce qualificatif, là où Benjamin n’aurait jamais pensé à l’affubler à l’autre homme. « Tu t’es assez amusé pour la soirée. » Et c’est Benjamin Patterson. Benjamin Patterson, qui n’a jamais été très grand, ni connu pour être une montagne de muscle. Mais c’est Benjamin Patterson. Benjamin Patterson, qui ne serait pas là où il en est aujourd’hui sans le charisme qu’il sait dégager quand il s’en donne la peine. Sans cette autorité naturelle qu’il sait dégager. Sans ce regard glacial qu’il est capable de décocher, aussi tranchant que du métal. Pas totalement menaçant. Mais pas si loin.

Et l’autre homme hésite, il le voit bien, un instant. Pas longtemps. Mais, déjà – enfin ! – il a lâché Tomas. Et après une dernière hésitation, il finit par se reculer, un peu. Alors Benjamin s’en détourne. Il finira par partir. Il n’existe déjà plus dans son esprit. Plus, si ce n’est dans cette douleur que Tomas vient sciemment de provoquer. Et que Benjamin mérite largement, il le sait.

Il est prêt à encaisser, Benjamin. Il est venu pour ça. Les pieds ancrés au sol, le regard qui ne se détourne pas, malgré le trou noir qui se forme dans ses entrailles. Il est prêt à encaisser, et si ce doit être de voir de ses yeux Tomas embrasser cet être qui n’a, à ses yeux, absolument aucune consistance, et bien il le fera. Peu lui importe. Il est prêt à encaisser, même si l’autre homme ne lui facilitera certainement pas la tâche, bien au contraire. Mais il est prêt. A ne rien céder de terrain quant Tomas, abandonnant enfin celui qu’il était censé ramener chez lui et que Benjamin chasse sans absolument aucun état d’âme, manque de le bousculer en passant à ses côtés pour rejoindre son appartement. Il ne se décale pas, Benjamin, même lorsqu’il sent Tomas le frôler, les pieds immobiles sur la moquette luxueuse du couloir. Et ce n’est qu’une fois que l’autre l’a dépassé et s’occupe de déverrouiller la porte de son appartement qu’il se décide à faire demi-tour, prêt à bloquer, s’il le faut, la porte avec son pied – et subir en conséquence les dommages apportés par le blindage de la dite porte. Mais il n’en a pas besoin. Car sans même parler de lui claquer la porte au nez, Tomas ne l’a même pas repoussée, lui laissant la possibilité d’entrée, ce que Benjamin s’empresse de faire.

Il n’a pas le temps de prêter attention aux détails quand il pénètre dans cet appartement qu’il connaît déjà par cœur à la suite du propriétaire des lieux. Et il est encore occupé à refermer derrière eux la porte d’entrée quand le coup de Tomas sur le meuble le fait presque sursauter. Presque, parce qu’il est encore trop dans le contrôle de lui-même, dans la maîtrise de tout son être, de celle qui l’empêche de juste s’écrouler, dans celle qui l’a empêché, tout à l’heure, d’écraser son poing dans la figure intangible de celui que Tomas a embrassé sous ses yeux, pour se permettre de sursauter maintenant. Mais ça n’empêche pas d’être surpris, et de se retourner aussitôt vers le plus jeune… Pour se retrouver repousser en arrière, une première fois « Tom, s’il te plaît… ». Sous les accusations de Tomas. Puis une seconde « Tu m’as interdit de te voir… », une troisième, même « Tom, calme toi…, qui le fait presque trébucher, alors qu’il se sent déjà perdre l’équilibre et se rattrape sans vraiment savoir comment. Avec, sous chaque mouvement qui, il l’est sûr, aurait dû être un coup, les mots, si durs. Les mots si vrais. La lâcheté, Joel qui lui a presque – totalement – forcé la main. Et la douleur, le vide qui l’a rongé, tous les jours un peu plus, sans qu’il ne fasse rien, pas une seule fois, pour venir tenter de réparer. Parce que Tomas le lui a interdit, lui, a refusé de le voir ? La bonne excuse. Comme s’il c’était le genre d’injonction qu’il avait un jour écouté.

Pourtant il encaisse. Il encaisse les mots si durs, les vérités si crues, celle d’un Tomas à bout. Il encaisse en restant debout, reculant un peu, à peine, juste un peu plus à chaque fois. Il encaisse parce qu’il ne peut pas faire autrement, parce qu’il ne sait pas. Parce qu’il lui doit bien ça, et que, putain, c’est juste bien la moindre des choses qu’il peut faire. Encaisser. Encaisser l’arrêt soudain de ce traitement, et les mains de Tomas accrochées à sa veste, et cette voix, cette voix… Cette voix qu’il connaît par cœur, cette voix qu’il connaît même intimement, maintenant, et cette voix qu’il peine à reconnaître alors qu’elle se brise, que se brise Tomas en direct contre son torse, ses mains ne lâchant plus sa veste alors même qu’il lui ordonne de le laisser, comme une vague vient se briser de toute la violence de ses émotions contre une digue de béton. Et si Benjamin encaisse, oui, c’est pour ne pas se montrer tel qu’il est, en cet instant. Tel qu’il est, c'est-à-dire perdu, avec cet homme qui normalement le dépasse de dix bon centimètres et qui maintenant semble presque trop petit, trop jeune, lui dont il a toujours admiré l’étonnante maturité. Perdu face à sa détresse, plus encore que face à sa rage. Perdu face à ces mots qui disent le contraire du langage de son corps, c’est mots qui le rejettent et le renvoient quand son corps le garde à ses côtés, si prêt. Perdu face à cette voix brisée, qui ne laisse qu’à peine entrapercevoir tout ce qu’il a lui-même piétiné, à peine un si petit visuel de cette détresse qui semble habiter Tomas tout entier. Et ça fait mal. Ca fait mal, peut-être encore plus que le baiser auquel il vient d’assister. Ca fait mal, parce qu’il ne peut pas en vouloir à Tomas, ni à quiconque, en rejeter la faute sur une tierce personne. Ca fait mal, parce qu’il ne peut supporter de voir Tomas ainsi, blessé dans sa propre chaire par son état. Et que c’est lui qui a tout provoqué.

Alors il y a bien une demi-seconde de latence, chez Benjamin, alors que l’armure qu’il a montée pour tenter encore et encore d’encaisser, celle qu’il croit encore indispensable pour mener à bien cette discussion, commence à se fissurer. Alors il y a bien une demi-seconde, oui, mais déjà, il la repousse au loin et, sans plus réfléchir, ses bras se referment autour du corps de l’autre homme, protecteur. Il voudrait juste être là. Il voudrait juste l’apaiser. « Shhh… Calme-toi, Tom, s’il te plaît… Je sais que j’ai merdé, je sais que j’aurai jamais dû.. J’ai fais n’importe quoi, et je suis désolé, crois-moi, je t’en prie. Je voulais pas de tout ça, je voulais pas te blesser... J’ai juste eu la trouille, tu sais que je ne suis pas… Enfin… Calme-toi, s’il te plait.. » Des mots qu’il prononce sans les réfléchir avant, sans les soupeser. Des mots d’excuses plus que pour s’excuser, parce que l’armure est encore là, partout, pour ne pas montrer le désastre qu’est son cœur, ne pas le faire peser sur Tomas. Pour encaisser. Des mots auxquels il devrait peut-être faire un peu plus attention, mais qu’il ne réfléchit pas vraiment. Des mots tout juste murmurer. Les premiers qu’il peut vraiment lui adresser.

Il y avait presque cru, Benjamin, que ça allait marcher. Il y avait presque cru, que les choses allaient rentrer d'elle-même dans l'ordre, ou presque. Bien sûr, il y avait toujours la douleur de Tomas, à laquelle Benjamin, il le savait, se devait de pallier. Bien sûr, il y avait ces larmes, que Benjamin se promettait, se jurait, même, de sécher. Bien sûr, il y avait ces plaies, que Benjamin ne pouvait faire autrement que de panser. Mais il avait cru, vraiment, l'espace de quelques instants, que ça pouvait fonctionner comme ça. Si facilement. Que Tomas le laisserait être là pour lui, présent pour l'accompagner, pour atténuer un peu sa douleur, pour finir par la faire disparaître à force de mots doux, rassurant, à force, peut-être même, de baisers. Que Tomas le laisserait retrouver une place dans sa vie, cette place centrale, qu'il pourrait redevenir le centre de son admiration, comme le jeune homme l'était de l'affection de Benjamin. Mais les choses ne sont jamais faciles, et Benjamin l'a sans doute trop vite oublié. Les choses ne sont jamais faciles lorsque l'on piétine le coeur d'un autre être humain sans même se retourner. Et forcément, les choses ne pouvaient pas bien se passer.

Benjamin n'en est cependant pas moins surprit quand les mains de Tomas se posent sur son torse et le repousse d'un coup, si brutalement qu'il manque de trébucher, ne retrouvant son équilibre qu'après une contorsion qui laissera probablement quelques douleurs dans son dos demain. Mais hormis un glapissement, il n'émet aucune protestation. Il n'en a pas le temps. Il n'en a pas l'envie. Pas quand son regard vient croiser celui, glacial, de Tomas. Pour y rester tout simplement figé. Figé par la fureur qui l'habite. Figé par ce poison qu'il y voit. Figé par cette haine, oui, cette haine, qui lui est désormais destinée. Par l'absence de Tomas dans le bleu de ces yeux qu'il pensait connaître par coeur.

Oh, bien sûr, c'est bien Tomas, pourtant, qu'il a en face de lui. Il n'y a pas de doute sur le jumeau, cette fois - et, de toute façon, s'il s'était s'agit d'Isaac, Benjamin sait qu'il aurait sans doute de nouveau bien plus mal à la mâchoire qu'autre chose -. C'est Tomas, oui. Mais ce n'est pas son Tomas. Ce n'est pas ce jeune homme un peu trop timide pour son propre bien qu'il en est complètement attachant. Ce n'est pas ce jeune homme trop réservé pour son métier qu'il en devient adorable. Ce n'est plus celui, bourré de talent, pour lequel Benjamin a eu un coup au coeur dès la première fois où il l'a vu sur les planches. Ce n'est plus, surtout, celui dont les yeux pouvaient briller dès qu'il posait son regard sur lui.

Parce que si les yeux de Tomas brillent, en cet instant, ce n'est plus que de colère. S'ils toisent Benjamin, aujourd'hui, ce n'est même pas avec mépris, parce qu'il ne mériterait même pas ce mépris. Non, les yeux qui se posent sur lui ce soir ne sont que rage pure.

Et il rit, Tomas. Il ne s'avance pas, mais il rit, de ce rire qui n'en est pas un. De ce rire qui glace le sang de Benjamin dans ses veines. De ce rire qui le fait reculer d'un pas, de deux, alors qu'il ne s'arrête que lorsque son talon se cogne contre le mur de l'entrée qu'ils n'ont pas quitté. Tomas n'a même pas eu besoin d'avancer, cette fois. Pas eu besoin de faire le moindre geste, juste ce rire, ce simple rire, qui allume un signal d'alarme à l'arrière du crâne de la star hollywoodienne, qui anime son instinct le plus primaire, le plus reptilien. Qui lui donne l'envie de prendre ses jambes à son cou pour fuir, fuir, avant de se retrouver dans une situation bien plus compliquée encore. Bien plus dangereuse.

Mais il n'est pas venu jusqu'ici pour fuir. Il n'a pas attendu des heures durant pour tourner les talons maintenant. Il n'a pas assister à ce baiser qui lui a fait ressentir le plus profond des dégoûts pour disparaître tout aussitôt. Il s'est promis de faire face. Enfin. A la douleur de Tomas. A sa tristesse. A sa colère. Et d'en être la cible, puisqu'il le lui doit. Puisque tout est sa faute.

Alors il se redresse, Benjamin. Avec la même force qu'il a eu plus tôt, la même présence que quand il a lui même congédier cet imbécile, ce crétin que Tomas avait ramené avec lui. Il se redresse, pour lui faire face, pour se faire face, aussi. Pour répondre à cette question que Tomas se pose, que Tomas lui pose, avec laquelle il insiste, encore, et encore. Et les mots s'échappent enfin, comme une défense, un bouclier que l'on érige pour se protéger, une vérité que l'on voudrait absolue là où pourtant on ne saurait plus vraiment la justifier : "Je ne suis pas gay, putain ! Je ne suis pas gay, c'est tout, alors comment est-ce que tu voulais que j'explique tout ça ?"

Comment, oui ? Comment, alors que pendant des semaines, bien avant leur premier baiser, il n'a cessé de penser à Tomas ? Comment, alors qu'il rêvait de ses lèvres, jour après jour ? Comment, alors que chaque jour passé sans le voir était une nouvelle torture ?

Comment, alors qu'après son anniversaire, la douleur de chaque séparation était encore plus intense, le plaisir des retrouvailles plus présent ? Comment, alors qu'il a rêvait, presque chaque nuit, de leurs étreintes, de son corps ? Comment, alors que depuis qu'il ne se parle plus, et bien avant ce coup de téléphone de janvier, il a simplement eu l'impression de crever à petit feu ?

Il ne se l'explique pas, tout ça. Il ne peut pas. Il ne peut pas autrement que par la peur. La peur de ce que l'on peut penser, la peur des autres.

Et tout au fond, enfoui sous toutes ces autres peurs qu'il peut justifier, même si c'est bien souvent de la pire des manières, la peur de Tomas. Pour Tomas. La peur de le perdre, définitivement, parce que Tomas se rendrait enfin compte qu'il n'est pas assez bien pour lui. La peur de n'être rien, par rapport à lui. La peur d'être tout. La peur de le perdre, définitivement.

Alors il l'a provoqué. Juste pour ne pas voir cette peur le prendre par surprise, un jour, et se réaliser quand il s'y attendrait le moins.

Il ne se rend pas compte, Benjamin, d'à quel point ses mots font mal. Il devrait pourtant le savoir, peut-être mieux que quiconque, à quel point on peut provoquer de violentes émotions avec quelques paroles à peine. Le rire, les larmes, la colère, le bonheur. Il devrait pourtant le savoir, à quel point il peut bouleverser quelqu'un avec juste ces quelques mots. C'est son métier, après tout, c'est ce pour quoi il est fait, ce dans quoi il excelle.

Et pourtant. Pourtant il y a ce petit quelques choses, dans les secondes qui suivent sa déclaration, qui le font tiquer. Ce petit quelque chose, ces changements infimes qui l'alertent, plus encore peut-être que précédemment. Les mouvements qui se figent. Les poings qui se serrent. Les muscles qui se bandent sous le tissus de ses vêtements. Et le regard qui se détourne. Entre tous. Le regard qui se détourne, la perte du contact visuel. Et Benjamin qui, prêt à affronter les montagnes de la détresse du plus jeune, se retrouve soudain sans rien. Sans appuie pour lutter, sans repère pour savoir. Juste dans l'attente de secondes si courtes et pourtant qui n'en finissent pas de s'écouler.

Jusqu'au rire, encore. Jusqu'au rire qui cette fois sonne comme le pire des sons aux oreilles de Benjamin. Jusqu'au rire qui ne le glace pas, cette fois, non. Mais qui résonne dans chacune de ses cellules, dans chacun de ses os. Un rire dont chaque son martèle, efficacement, méthodiquement, l'entièreté de son être. Un rire qu'il voudrait faire taire, et pourtant quand il se tait, c'est presque comme s'il en venait à le regretter. Parce qu'il ne sait pas ce qui va venir après.

Une seconde, une fraction d'un instant, et puis les mains qui le soulèvent du sol par le col de cette veste hors de prix qu'il a saisit sans même s'en rendre compte en quittant la villa. Il ne décolle pas totalement, mais il ne touche plus vraiment sol non plus, élevé sur la pointe des pieds, incapable de se dégager alors que l'arrière de sa tête vient cogner contre le mur de béton et que la douleur résonne sous son crâne comme si l'on venait d'y sonner le plus puissant des tocsins. Et ce n'est pas un tocsin, c'est la voix de Tomas qui lui crache des mots que Benjamin ne veut surtout pas entendre en pleine figure - il préférait, peut-être, son rire, ou mieux, son silence. Et ce sont ces yeux, ou toute trace d'affection semble avoir définitivement disparue, qui sont si proches, qui le fixent de nouveau, le faisant presque loucher - il préférait, peut-être, quand il pensait qu'ils ne le regarderaient plus jamais. Chaque mot est une claque. Chaque mot est un coup. Et chaque mot atteint sa cible avec une précision chirurgical, si parfaite que Benjamin ne sait plus si c'est Tomas qu'il veut fuir, ces mots si durs, ou bien lui-même et sa propre douleur.

"Tom... Tom, arrête, Tom..." Si ce n'est pas une supplication, ça pourrait y ressembler. Mais c'est trop bas, trop bas pour que Tomas entende, trop bas pour que lui-même n'ai pas l'impression de n'expirer qu'un souffle si brûlant qu'il fait mal, mal aux poumons, mal à la trachée, mal aux lèvres. Mal, tellement mal, si mal au coeur. Plus qu'à la tête, dont il se moque. Plus qu'au cou, sur lequel Tomas appuie. Plus que nul part ailleurs. Plus que ça n'a jamais fait mal.

"Arrête de mentir, Benjamin." Il ne ment pas. Il ne veut pas mentir, n'est-ce pas ? Il ne ment pas. Il n'est pas gay. Il ne ment pas. Il ne ment pas. Il ne ment pas. Non ?

Il ne ment pas, quand il dit qu'il n'est pas gay, lui qui a déjà été marié à deux femmes et en a eu des dizaines d'autre dans son lit. Il ne ment pas, quand il se tait, et qu'il refuse de répondre à l'homme qui, en un seul regard, les a toutes effacées. Il ne ment pas, quand il ne dit plus rien, parce que ce serait prendre le risque de dire la vérité. Il ne ment pas. Il ne ment pas. Il ne ment pas !

Et surtout, il ne ment pas, quand les lèvres de Tomas viennent se plaquer contre les siennes. Il ne ment pas, parce qu'il ne peut tout simplement plus. Plus rien dire, plus rien faire. Plus rien faire d'autre que de répondre à ce baiser alors que son corps ne lui appartient plus, que son souffle même est volé, emprisonné entre eux. Plus rien faire d'autre que se perdre contre ses lèvres qui le dévore. Plus rien faire d'autre que subir. Plus rien faire d'autre que réagir. Plus rien faire d'autre que répondre. Plus rien faire d'autre que l'embrasser, putain, l'embrasser, encore, encore, encore.

C'est pire qu'une drogue, et il sait de quoi il parle, Benjamin. Pire qu'une drogue dont il n'avait pas mesuré le manque. Pire qu'une drogue alors que son coeur bat si fort, si vite, si fort, si vite, si fort que c'est douloureux, que ça fait mal, dans sa poitrine, dans tout le corps. Pire qu'une drogue, alors qu'il ne sait plus réfléchir, plus penser à rien, qu'il n'a plus aucune autre envie que l'embrasser, l'embrasser, encore, et encore, jusqu'à la fin.

L'embrasser, et plus, si affinité, aussi. Pourtant, il ne le touche pas, même si ses mains le démange. Pourtant, il ne le touche pas, même si tout son corps hurle. Même s'il veut glisser les mains sous ce pull trop encombrant, le retirer, l'arracher, même, même s'il veut défaire le bouton de ce jean, le faire glisser, le jeter au loin, l'oublier à jamais. Même s'il veut sa peau, tout de suite, contre la sienne, et qu'au vu de leur proximité, Tomas ne peut pas faire autrement que de le sentir, alors que tout son corps réagit à cette simple pensée, à ses baisers. Pourtant, il ne le touche pas, alors que ses mains se sont plaquées à plat contre le mur derrière lui, servant tout autant à maintenir sa position, là, sur la pointe des pieds, qu'à se retenir de simplement le saisir, écarter les vêtements trop encombrant, passer une main derrière sa nuque pour s'assurer qu'il ne recule jamais. Jamais.

Il ne le touche pas. Et hormis la réponse à ses baisers, il ne bouge pas. Il faudra un rien, pourtant. Un infime signe de Tomas. Une toute petite étincelle. Et c'est toute la pièce qui, alors, pourrait bien s'embraser.